„Ich kann eben nicht aus meiner Haut“, sagt sie, als ich sie zum gefühlt hundertsten Mal bitte, mir zuzuhören, mich nicht ständig zu unterbrechen und während wir reden nicht aufs Handy zu schauen.
Die Haut, aus der sie nicht raus kann, will sie anderen abreißen.
Andere haben keinen Willen.
Andere sehen nicht, wo es langgeht.
Andere begreifen nicht, was sie verändern müssten.
Die anderen — die sollen aus ihrer Haut raus, wenn es nach ihr geht.
Sie selbst kann es eben nicht.
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